“哦，是白银时代的一位家……”
维尔福娓娓道来。
赫斯塔换了个坐姿，她一手撑着脸，一手随意地搭在膝盖上，垂眸望着脚下地毯的花边。
维尔福此刻的话赫斯塔一句也听不进去，她只是时不时朝维尔福的方向看一眼，看他谈论文学时从容文雅的表情。
当维尔福的讲述告一段落，恩黛突然发出一声意味深长的叹息。
维尔福抬起头来，“你如果对欧内斯特感兴趣，可以去二楼的书房看看，那里的藏书我们是不打算捐的——”
“不，公爵，我不是在为什么故事感叹，”恩黛颦蹙着眉头，“我就是奇怪，你这样的人怎么会被‘刺杀者’盯上呢——你和里希、施密特、唐格拉尔他们根本就不是一路人。”
维尔福干笑了一声，而后摇了摇头，“……人生的最后一刻，能和自己的妻子、孩子在一起，其实，也很幸福了。”
恩黛感伤地望着他：“我看得出，你真的很爱他们。”
维尔福陷入了沉默，他良久地凝视着手中的照片，喉咙动了动，“欧内斯特……有一个短篇，谈到过人的死亡恐惧，叫《印第安人营地》……我读过很多遍。
“我记得故事里，孩子问他的父亲：
“‘爸爸，他为什么要自杀？’
“‘爸爸，自杀的人多不多？’
“‘死难不难，爸爸？’”
维尔福的声音轻颤，他竭力控制着自己的情绪，并勉强让自己露出了一个微笑。
“没孩子的时候，读到这一段的脑海是无声的。有了孩子以后……‘爸爸’两个字，是清脆的。”